Mardi 13 avril 2071 - Sa vie dans le disque dur

Il ouvrit encore une fois les yeux. Une nouvelle fois il fit du regard le tour de sa chambre. La chambre où il allait mourir. 

Le mobilier en était très simple. Après tout, on était dans un hôpital, un lieu où avant tout compte la fonctionnalité des choses.
Il y avait donc devant le lit une simple chaise en aluminium, au fond contre le mur une petite table, tout juste bonne à accueillir les fades déjeuners que l'infirmière - rarement la même - apportait chaque matin. Une large fenêtre laissait ruisseler la lumière blanche du matin. Un petit lavabo qui avait connu des jours meilleurs. Au plafond se trouvait fixé l'inévitable écran multifonctions, surf illimité et garanti. Le nouvel opium du peuple - Enfin, un opium en 'open bar' depuis bien longtemps maintenant.

Il avait vécu plus de 100 ans. Un score rarement atteint du temps de sa jeunesse, mais désormais très commun. Mourir à 100 ans c'était même, pratiquement, mourir jeune.
Mais il en avait assez vu. La vie l'avait bien assez marqué.
Des sillons creusaient la peau de son visage, flou et cireux ; quant à son regard, autrefois pénétrant, il avait perdu toute intensité. Son corps se vidait lentement de son énergie, à mesure que passaient les heures, les jours et les nuits.
Il était temps vraiment, et c'était bien dans l'ordre des choses.

Il pouvait mourir maintenant.
Sa vie toute entière était dans le disque dur.